sétima letra

Não fui eu...

2007-01-29T15:16:00.000-02:00

Quem deu à vida o gosto da morte

Quem deu à morte o cheiro do eterno

Quem deu ao eterno a certeza da dúvida

Quem deu à saudade a ausência do sorriso

Quem deu ao sorriso a chegada da lágrima

Quem deu à lágrima o gosto salgado

Quem deu à noite o medo do sono

Quem deu ao sono a esperança do sonho

Quem deu ao sonho o horror do fato

Quem deu ao fato a cara da dor

Quem deu à dor a sangrenta cicatriz

Quem deu ao sangue a cor da paixão

Quem deu à paixão o gosto da vida

Quem deu à vida o cheiro do eterno

Quem deu ao eterno a certeza da dúvida

Imagem: Paulo César

Marçal Aquino

2007-01-28T15:21:00.000-02:00

"O que acontece é que, quando estou com você, eu me perdôo por todas as lutas que a vida venceu por pontos, e me esqueço completamente que gente com eu, no fim, acaba saindo mais cedo de bares, de brigas e de amores para não pagar a conta. Isso eu poderia ter dito a ela.

Mas não disse".

Imagem: Carlos Gomes

Um conto de MIA COUTO

2007-01-23T15:59:00.000-02:00

ISAURA PARA SEMPRE DENTRO DE MIM

Isaura entrou pelo bar como se entrasse pela última porta e nós fôssemos os deuses que a aguardássemos do outro lado. Fora ficava esse céu todo azulzinado, os zunzuns da gente no bazar.

A aparição da mulher fez estancar meu coração, suspenso na rédea do espanto. Escutei íntimos desacordes, sangue para um lado, veias para outro. É que eu não via a Isaurinha há mais de vinte anos, mais de metade do tempo que eu amealhava existências.

De repente, me chegaram lembranças como se em meu peito desembarcassem imagens e sons, atropelando-se em desordem. Foi no tempo colonial. Eu e a Isaurinha éramos empregados domésticos na mesma casa. Ela empregada de dentro, eu de fora. Ambos, miúdos, em idade mais de brincar. Aos fins da tarde, quando ela despegava me vinha contar as novidades, segredos da vida dos brancos.

Era hora de eu passear a cãozoada. Ela me acompanhava, rodávamos pelos quarteirões enquanto ela me fazia rir, com as suas revelações. Que o patrão a empurrava nos cantos sombrios e a apertava de encontro às paredes. Não havia parede em que ele, de pé, não tivesse deitado. Tudo aquilo lhe dava nojeira, reviragem nas vísceras. Queixar a quem? A Deus? Eu sonhava que me subiam coragens e enfrentava o patrão. Mas adormecia sem ousadia sequer de terminar o sonho.

E agora Isaura interrompia o meu tempo de existir, rompante adentro da cervejaria.

Estava quase na mesma, o tempo não a redesenhara. Magra, como sempre fora. Olhos acesos como réstias de brasa. Em seus dedos um cigarro me sacudiu lembranças. Como se o centro de minha memória fosse um fumo.

Sim, o fumo de cigarro que ela, vinte anos antes, trazia de dentro da casa dos patrões para as traseiras onde eu a esperava. Fazia o seguinte pegava a beata distraída num cinzeiro de salão e chupava umas boas passas. Enchia as bochechas de fumo vinha ter comigo ao pátio. Ganhava um ar apalhaçado, com dupla cara como a coruja. Chegava-se a mim e vizinhávamo-nos, cara com cara. Depois, boca com boca, os lábios meus em concha recebiam os dela. Isaura soprava para dentro de mim esse fumo. Sentia aquecer-me meus interiores, a saliva quase fervendo. Depois, não era só a boca todo o meu corpo se ia esquentando.

Era assim que fumávamos, a meio hálito, boca de um cruzamento e peito do outro. Praticávamos o quê? Fumigação boca-a-boca? Uma coisa era de certeza meu endereço era o céu, nesses instantes. Isaura me exaltava eternidades, lábios vaporosos me roçando o coração. Tudo ali na cubata das traseiras. Simples procedimento aquele Isaura aparava as unhas dos cigarrinhos, beatas ainda moribundas. Não parecia que Isaura deitasse valor naquele trocar de lábios. Ela gostava mesmo era de tabaco, pouco a pouco se adentrando no vício das fumagens. Eu e a descarga suja em meus pulmões eram simples acidentes sem percurso.

Até que, certa vez, o patrão nos surpreendeu naquelas disposições. Choveram insultos, imediatas pancadas. E logo eu, desculpando Isaura, assumi as inteiras culpas. Construí a versão eu a tinha assaltado, obrigado contra as suas vontades. Nesse mesmo dia, fui expulso, despedido. Nem me despedi de Isaurinha. Levei meus pertences, por baixo de uma lua tristonha. E nunca mais Isaura, nunca mais notícias dela.

Vinte anos depois, Isaura desarrumava a tarde, interrompendo o bar. Para mais, ela trazia entre os dedos um cigarro, fumejante.

Ela se sentou em minha mesa e, sem me olhar, desatou as falas. Tanta lembrança boa. Mas a favorita é você, Raimundano. Lhe digo esse fumo todo que lhe deitei sabe o que eu queria, só mais nada? Era um beijo. Estremeci. Aquilo era a justa navalha, me lacerando?

Mas ela seguia, no avanço de seus ditos. Sim, que ela em tempos, me amara. Nunca mostrara aquele querer dela, por motivo de decências. É que era tão magra que era má educação se exibir. Que ela escolhia para mim suas melhores belezas, como quem tem prendas mas não sabe nem a quem dar.

- Porquê, Isaura? Porque nunca me procurou? - Porque lhe deixei de amar. Foi aquele sua mentira para me proteger. Isso, me fez muito mal. Desde o momento que eu a defendera, o sentimento tombara, sobra de sombra. Ofensa de quê? Nunca saberei.

Isaura, ali sentada, não me explicaria nada. Como se tivesse passado não o tempo, mas a vida inteira. Levantou-se, arrastou a cadeira como se arrumar os móveis fosse mais importante neste mundo. E se dirigiu para a saída, a angústia me resumindo como se, pela segunda vez, minha vida se ecoasse por aquela porta. Minha voz, nem a reconheci -Sopre-me outra vez um fumo, Isaura. Um fuminho, só.

Ela me olhou, os olhos tão longe que parecia nem ter focagem. Aspirou fundo o cigarro, refreou umas tosses e veio em minha renteza. Quando ela colou seus lábios em mim, se fabulou o seguinte: a mulher se converteu em fumo e se desvaneceu. Primeiro no ar e, depois, lento, na aspiração de meu peito.

Nessa tarde, eu fumei Isaurinha.

Mia Couto, Moçambique, 1955

Imagem: hugo

Ballet

2007-01-19T02:53:00.000-02:00

Ensaiei todos os passos de uma coreografia de adeus. E me vi em piruetas sobre a dor de te não ter. Mas, meu amor tem pés de chumbo. E enquanto sua loucura reger a orquestra desta dança, eu fico. No solo.
Qualquer dia será um pas-de-deux.

Uma carta...

2007-01-19T02:25:00.000-02:00

Algum lugar, algum dia, algum ano

Meu ...

(o possessivo talvez fosse indevido se avaliado fosse que ninguém pertence a ninguém que não a si mesmo.Mas de ninguém era ele mais querido que dela que pra ele, e só pra ele, guardara a palavra nunca antes dita a nenhum mais ninguém...)

Querido

(e guardara esta palavra a vida toda com o cuidados de quem cultiva um bonsai. Talvez por ser pequena. Por parecer frágil. Por necessitar de luz e vento, espaço e vida . Querido é o que se quer e o que se quer vai além do que se deseja. O que se quer é pra sempre, o que se deseja é satisfação imediata)

Meu querido

(ao escrever percebeu que lágrimas fizeram do papel um oceano onde sua mão errante era barco à deriva, navegando sem porto que lhe acenasse um abraço, sem norte e sem bússula e foda-se o Pessoa que achava que navegar é preciso, o que havia de precisão, de rumo, de certeza naquele mar onde a saudade era tempestade? E que assim ficasse para sempre. Só isso e tudo isso:

Meu querido

Arco-íris

2007-01-06T17:29:00.000-02:00

Violeta abriu a janela depois do temporal. O cheiro da terra molhada prometia futuras colheitas, se futuro houvesse. Ou tempo de semeadura. Se sementes tivessem sido reais.

Roxa de saudade, seguiu com o olhar as pegadas que iam da porta ao portão, traçando um caminho sem volta.

Azul era a lágrima que lhe esquiou pelo rosto e capotou na curva dos seios, em meio às marcas azuis que o mais devasso afeto ali deixara.

Verde esperança brotava no canteiro de amor-perfeito feito erva daninha. Talvez chovesse à tarde e a chuva lavasse as marcas dos passos que foram. Apagasse a lembrança do que já não era.

Amarelou e o medo da manhã que vinha a galope, anunciando o dia vazio, arrepiou os pelos de seus braços. Sentiu frio. Era o vento. E ele balançava as cortinas, lenços em cerimônia de nunca mais.

Laranja azeda, gosto das lágrimas, suco espremido da vida de tantas noites.

Seu grito de dor contida rompeu a aurora, riscou o céu emudecendo os galos que prenunciavam a manhã, traçando um arco no céu da sua boca. Com gosto de sangue.

Vermelho.

O barco e o cais

2006-12-14T17:43:00.000-02:00

As águas turvas, que são a vida, levam o barco a ignorados destinos e apenas lavam o cais, extático, sem desejos de novos portos, exausto, tantos outros barcos atracaram.

Vezes há em que o cais esquece que o destino do barco é singrar a vida, vendavais e oceanos.

Há muitas vezes em que o cais sonha ser barco e partir em caravana. Mas, é só um sonho pois o cais sabe que seu destino é contemplar o horizonte e o do barco é ir em busca de.

Vezes há em que o barco aporta e o cais o acolhe, terno, na esperança vã de que ele fique tempo bastante pra dar ao cais a função de porto seguro.

Ele, o barco. Ela, o cais.

E gloriosos são os dias em que o sente ancorado, tão próximo, e se esquece que seu tempo de soltar as amarras, levantar âncora, há de chegar como chegam as estações.

Do medo e da noite

2006-12-13T02:19:00.000-02:00

Ameaça de sol por dentre as nuvens que há pouco despencavam em aguaceiros. Anuncia-se o crepúsculo, misterioso instante em que o dia deixa de ser dia e a noite ainda não é. Tempo parado na expectativa do que virá com a escuridão. Hora em que me sinto frágil, ansiosa, temendo os sonhos que a noite trará. Ou não. Hora em que a saudade cresce junto com a vontade de dividir afagos e ternura em macios lençóis de algodão, perfumados com o suor de todas as carícias. Vontade de contar casos no lusco-fusco, rir da vida banal, cócegas e farelos pinicando a pele que anseia por arrepios sob o toque delicado de seus dedos furiosos. Vontade de te fazer acreditar que "podes ficar de olhos abertos sobre o meu peito" pois que meu abraço é forte o bastante pra espantar o bicho papão. Vontade de sono tranqüilo, de mãos dadas, pernas entrelaçadas e pés descalços na cozinha, buscando água na madrugada...Vontade de que no sorriso despertado haja tesão bastante pra reinventar a noite, o amor, a vida. Um amor pra toda a vida, ainda que a vida toda dure uma noite.

Meus sonhos

2006-11-28T11:24:00.000-02:00

Meus sonhos são navalhas que rasgam a pele negra da noite.
Sangram estrelas.
Meus sonhos são caravelas que rompem a pele negra da noite.
Singram cometas.
Meus sonhos são espelhos que refletem a pele negra da noite.
Seguem sombras.
Sombras de estrelas e cometas.
Negra é a pele da noite sem sonhos.

Imagem: Eberhardt

Eu Quero - Sérgio Bittencourt (1941-1979)

2006-11-27T14:15:00.000-02:00

Eu quero que você me ame
Que você me chame quando precisar
Eu quero saber ir embora
Sem ter dia ou hora pra poder voltar
Eu quero ter a vida inteira
Pra fazer besteira e você perdoar

O que eu sei hoje da vida
Até Deus duvida e eu vou te ensinar
Eu sei dizer tudo que eu sinto
E até o que eu não sinto pra me disfarçar
Eu sei calar na hora exata
Eu sei que a dor não mata mas pode marcar

Eu sei traçar a minha meta
Ninguém é poeta só por saber rimar
E por falar em poesia
Vai raiar um dia em que vou te buscar
Eu quero juro de verdade
Que toda cidade veja eu te levar
Por todos os meus descaminhos
Somos tão sozinhos que o melhor mesmo é se dar

Eu quero que você se dane
E mesmo que eu te engane
É assim que eu sei te amar.

*Compositor. Jornalista. Filho de Jacob do Bandolim, cresceu cercado pelas rodas de choro de seu pai e de seus grandes amigos chorões. Aos 18 anos, saiu da casa dos pais. Lutou desde a infância contra as seqüelas da hemofilia. Faleceu aos 38 anos de um enfarte.

Dicionário Cravo Albin da Música Brasileira

Imagem:Dream Catcher

O nome das coisas

2006-11-23T15:57:00.000-02:00

Acontece de repente. Batem portas e janelas, bailam as cortinas, despencam os sorrisos postos em molduras. E tudo escurece. Desaba feito catarata, inunda e alaga. Esconde a gente que se esconde da gente. Medo. Acorda o sentimento de pequinhêz e solidão. Inutilidade passiva. Saudade do sol de outro dia.
Há quem o chame de temporal de verão.

Há eu, que o chamo de a sua tristeza.

Imagem:Hugo

O corpo

2006-11-20T19:46:00.000-02:00

Estranha máquina que se lubrificada pela intensidade de líquidos que nascem de seus dedos, bate descompassada ao encontro de seus desejos.
Estranha máquina que se tocada pela intesidade de seus desejos se lubrifica ao encontro de seus dedos, descompensada sendo sabor de pecado em sua língua.
Estranha máquina posta em repouso no silêncio de seu sono, acelerada na sinfonia de meus sonhos.
Estranha máquina, que a qualquer toque se recusa que não o das melodias que você, maestro dos meus desvarios, faz vibrar em acordes dissonantes.
Estranha máquina de gerar saudade, parir paixão e criar todo esse tanto amor.
E é nela que guardo e resguardo coração e buceta .
Você.

Happy hour

2006-11-17T13:57:00.000-02:00

E ele estava ali, de costas, no balcão do bar, a cabeça meio inclinada na direção do copo. Nenhum espelho que a ela devolvesse a lembrança dos olhos dele , do sorriso, da barba talvez já crescida àquela hora.

Ele estava a li e a esperava.

Falariam de arrependimento e perdão, ciúme e mentiras. No mesmo bar onde ela lhe dissera que deixasse a chave sob o vaso de comigo-ninguém-pode, enquanto seus lábios sangravam a cereja do martini doce.

Sentada no canto escuro das lembranças, viu quando ele terminou a bebida. E pediu outra, e mais outra. Pagou a conta. Guardou o troco. Olhou, mais uma vez, o relógio. Atravessou o bar sem vê-la, em direção a chuva que encharcava a pressa das pessoas. Abriu a porta para a definitiva ausência quando um caroço de azeitona acertou-lhe a nuca .
Ela aprendera a gostar de Martini seco.

"O Rio de Janeiro continua lindo..."

2006-11-03T22:02:00.000-03:00

...e eu vou lá matar a saudade da minha cidade, da minha gente, da minha vida ... até de repente!

Calaveras

2006-11-02T09:32:00.000-03:00

Sua sombra, toda feita de luar e vendaval, abraçou a sombra minha.

Restos de estrelas tentavam iluminar minhas saudades de você.

Sombras e restos.

Sobras e rastros.

De negror iluminado se fez a noite da ausência.

No México não se chora pelos mortos. Os "muertitos" chegam no dia primeiro de novembro e podem passar um dia com os parentes vivos. São buscados nos cemitérios e guiados até as antigas casas por caminhos de pétalas e luzes e lanternas de velas. Os pratos prediletos, os enfeites, os aromas, os jogos e até os vícios do morto são lembrados nesta data. Uma alegre celebração da vida.

Imagem: Renan

"O que é que a gente não faz por amor?"*

2006-10-31T18:54:00.000-03:00

É, o porteiro me entregou o telegrama, liguei pra sua mãe, ela disse que a situação tinha melhorado. A velha está bastante resfriada, afônica e tosse sem parar.Lembra daquele xarope caseiro que a Teresa fazia, lembra? Colhia o agrião na horta do fundo do quintal. Construíram um espigão naquele terreno de trás e a horta foi pro brejo.
Sua mãe me contou que a Kika pariu. Imagina, oito filhotes de uma vez, a pobrezinha. Até hoje ela late quando escuta o Frank Sinatra. Não, André, a Kika late, embora sua mãe pudesse fazer isso muito bem. Pediu licença várias vezes para ver se tinha algum filhote fora das tetas. Bem a cara dela. Até hoje ela acha que você está pendurado nas muxibas velhas, ô velha filha da puta.
É, meu filho, quem sai aos seus não degenera.
Espera, não desliga, ainda não terminei. Não disse ainda o motivo dessa ligação. A porra do telegrama. Que merda, André, você pensa que eu cago dinheiro?
Sei.
Mas é mesmo, reconheça ao menos uma vez na vida.
Porra André, que saco.
Ligasse a cobrar, cacete. Telegrama? puta merda, André, a gente recebe telegrama e, se não estiver casando, só pensa em desgraça, é que nem telefonema no meio da madrugada.
Eu sei, porra, mas o quê você quer que eu faça? De o cu na zona? Num ta valendo nada, não, você já gastou as minhas pregas. Que isso o quê? Falo sim, falo quanto eu quiser, não sou uma maquininha eletrônica de esquina onde você enfia e saca, enfia e saca, enfia e saca.
Pára, cacete.
Vai falar putaria pra tua mãe. Ou pras vagabundas que você deve estar fodendo aí nesse fim de mundo.
Quem? Eu?
Vai mentir pra puta que te pariu.
Tá, desculpe. Lembro. Foi em Cabo Frio, carnaval de mil novecentos e antigamente. Sarongue, pareô , sei lá o nome daquela porra. Claro que lembro. Eu nunca tinha ido à praia de madrugada. Entrado na água pelada. Chupado pau salgado, com gosto de mar...
Ai, André, que loucura...
Eu também, muita.
Também te amo, repete o número da sua conta, vou depositar.

*verso da canção Bem que se quis, de Pino Donatello, versão de Nelson Motta, gravada por Marisa Monte

Imagem: Max Ernst

A todas as "bruxas"

2006-10-31T14:55:00.000-03:00

Jai Durga, Lakshmi, Sarasvati

Sai Jagan Matha

Man Pahi jagan Matha

Om Mani Padme Hum

Durga, a Mãe restauradora, aquela que mantém a ordem no mundo. Lakshimi (imagem), deusa da prosperidade e Saravasti, deusa da sabedoria.

Procura-se

2006-10-29T15:22:00.000-03:00

A um monte de barro ela deu a forma de um homem.

Com cuidados e gentilezas e por tantas madrugadas. Esculpiu palavras e gestos. Modelou ternuras e afagos. Viu surgir a cada cinzelada a forma perfeita, do tamanho de seus sonhos.

Amoleceu com lágrimas as resistências ainda brutas do primitivo, permitiu que o sol secasse os talhos errados e os transformasse em marcas de uma verdade que ia muito além de todas as certezas.

Numa noite de sacros ofícios pagãos rogou aos deuses que lhe dessem vida e vida os deuses lhe deram.

Estendeu-se toda e muito cansada pro abraço, afinal. Ele era ainda e pra sempre uma estátua de barro.

Esquecera de pedir aos deuses que lhe dessem um coração.

Imagem: Leonor Fini

Basta pensar em sentir

2006-10-28T15:51:00.000-03:00

Basta pensar em sentir
Para sentir em pensar.
Meu coração faz sorrir
Meu coração a chorar.
Depois de parar de andar,
Depois de ficar e ir,
Hei de ser quem vai chegar
Para ser quem quer partir.
Viver é não conseguir.

Fernando Pessoa, 14-6-1932

Imagem: Jean Michel Basquiat

Fragmentos

2006-10-25T16:00:00.000-03:00

O mundo independia de mim - esta era a confiança a que eu tinha chegado: o mundo independia de mim, e não estou entendendo o que eu estou dizendo, nunca! nunca mais compreenderei o que eu disse. Pois como poderia eu dizer sem que a palavra mentisse por mim? como poderei dizer senão timidamente assim: a vida se me é. A vida se me é, e eu não entendo o que digo. E então adoro.
Clarice Lispector em A paixão segundo G.H.

e, circunstancialmente, entre posturas mais urgentes, cada um deve sentar-se num banco, plantar um dos pés no chão, curvar a espinha, fincar o cotovelo do braço no joelho, e, depois, na altura do queixo, apoiar a cabeça no dorso da mão, e com os olhos amenos assistir ao movimento do sol e das chuvas e dos ventos, e com os mesmos olhos amenos assistir à manipulação misteriosa de outras ferramentas que o tempo habilmente emprega em suas transformações, não questionando jamais sobre seus desígnios insondáveis, sinuosos, como não se questionando nos puros planos das planícies as trilhas tortuosas, debaixo dos ascos, traçadas nos pastos pelos rebanhos: que o gado sempre vai ao poço.
Raduan Nassar em Lavoura Arcaica

Ela sorriu com a dentadura antiga, em que as gengivas eram de qualquer tonalidade menos de carne e os dentes alvares como dentes jamais usados. Despindo-se, eis que se persignava - "Deus louvado, tenho a minha velha, eu que não mereço a última das mulheres, nenhuma é suficientemente indigna para mim” - enquanto ela, com a mão na bola da maçaneta, o que a fazia mais desejável, assim quisera fugir-lhe antes que a pudesse ter, espiava-o a despir-se com inesperada pressa, pendurando o paletó no prego que ela indicou atrás da porta, estendendo a calça e a camisa ao pé da cama. Já descartava o sapato, e somente então - ainda se recusando como se nunca fosse ganhá-la - a velha murmurou em voz baixa, onde percebeu acento estrangeiro: - Já volto, nón?“
Dalton Trevisan em A velha querida

A nossa noite ontem à tarde foi a manhã por que esperávamos.
David Mourão Ferreira em Manhã

Imagem: Max Ernst

Branco

2006-10-25T11:56:00.000-03:00

Sei lá se dói. Sangra. Desta vez, sem cicatrizes, superficial demais. Marca vermelha de poucos dias. Depois, nada. Tem gosto de nada por mais que eu lamba a ferida, tem gosto de nada. Houve outras mais ácidas. Houve outras? Sei lá. Anestesia, ausência de sensação. É isso. Com certeza. Maior que a ferida é a marca da agulha. E isso é que dói. Bupivacaína das mentiras. Benzocaína de desencontros. Lidocaína da enrolação. Com tanto furo não há espaço pra dor. Sei lá se dói. Sangra? Pas rouge. C'est blanc. Comme la mort.

Imagem: Ivan Serpa

Poema com putas - Marçal Aquino

2006-10-24T09:58:00.000-03:00

Ontem
morreu a puta mais velha da vila.

Tinha cabelos brancos,
um dente de ouro
e uma foto adolescente.
Nunca reclamou do tempo,
do governo
e do preço das coisas.
Mas, desconfio, tinha desertos dentro de si.

Foi vista um dia
Olhando uma nuvem.

Gostava de um vestido vermelho
que nem lhe servia mais.

Quando ela morreu
dois negrinhos barrigudos
olhavam o incêndio
num monte de lixo.

Dizem que foi a paixão
de um importante político nos anos 40.
Teve jóias,
roupa nova,
convite pra festas
e pneumonia.
Sobraram-lhe as rugas:
michê de fim de expediente.
Votou em Getúlio
e sempre respeitou a sexta-feira santa .

Paixão ela teve duas
Um manco de bigodinho
e um outro que voltou pro Norte.
O esmalte no dedão descascava
Como descascam certos dias e a gente não vê.

Morreu só a puta mais velha da vila.
Um cara perguntou se ela era feliz.
Outro, por que não casou.
E ela sabia que um domingo
rodeada de netos no subúrbio
é também uma prisão.

Preferiu a cerveja morna
e o São Jorge sobre a cômoda.

Morreu velha essa puta na vila.
Sem saber a idade ao certo
mas dos setenta chegou perto.

Morreu numa tarde anônima
com criança olhando incêndio
e cachorro magro passeando na vila.

Tarde comum com tédio de vestido vermelho e de varal de vila.
O mesmo tédio de que é feita a fúria da primavera e a esperança das putas.

Marçal Aquino, 1958, paulista, jornalista. Autor de: O amor e outros objetos pontiagudos, Faroestes, Famílias terrivelmente felizes (antologia), O invasor, Cabeça a prêmio. Roteirista dos filmes: Os matadores, Ação entre amigos, O invasor e Nina.

Imagem: Leonor Fini

Segunda carta de amor para Fulano

2006-10-19T19:18:00.000-03:00

Fulano, seu canalha,

Tu pisou na passarela do meu sonho como se fosse um carro alegórico iluminando a minha avenida com o neon das suas mentiras, com as cascatas de suas lágrimas de crocodilo, com as suas taras de garanhão de esquina, e quando eu achei que fosse o destaque daquela alegoria, tu atravessou o samba, Fulano.

Tu pisou no gramado do meu sonho como se fosse final de copa do mundo decidido pelo pênalti que tu ia bater. Silêncio que nem na véspera do dia da criação, um nó no meio do peito, grito sufocado nas amígdalas. E tu, Fulano, canalha filho do demo, chutou na trave.

Tu pisou meu coração, Fulano. O coraçao que batia no compasso do teu nome quando eu esfregava as manchas de batom nas tuas cuecas, o cheiro de perfume barato nas tuas camisas, as marcas de chupão no teu pescoço, a tua alma de dentro da minha.

Fulano, tu pisou as nossas noites, madrugadas e manhães, todas as palavras e gestos. O olhar do pinguim que, de cima da geladeira, testemunha minhas lágrimas enquanto corto as cebolas pro teu jantar. As brejas geladinhas, o fuminho holandês, a minha calcinha de renda vermelha e negra que nem a bandeira do Flamengo...

Tsunami, Katryna, Fulano, seu canalha, tu só não vai é conseguir nunca pisar no meu amor por você.

Ele é maior que as circusntâncias.

Fulana

Imagem: Fernando Botero

Bodas de Papel (ou um ano de muita putaria)

2006-10-15T14:09:00.000-03:00

O sushi encomendado, o sake posto pra gelar. Velas, origamis e um bonsai pra completar o décor. Um tatami e uma coberta que mais se parecia a um jardim de templo budista onde cerejeiras, leques e passarinhos confundiam-se com ideogramas que prenunciavam paz, amor, prosperidade, saúde, paraíso.Um kimono de seda sem soutien ou calcinha, ça va sans dire.

Pauzinhos pros cabelos, pauzinhos pra comer, pauzinhos de incenso, milhares de pauzinhos pra comemorar o pauzão que a fodia há um ano. Um jantar japonês, uma noite de kama sutra, um champagne francês, um blues americano e a noite se anunciava como uma reunião da ONU.

E o presente. Um enorme embrulho dourado com laçarote vermelho. Um Buda!

E eis que ele toca a campanhia.

Em sua negra cabeleira brilham gotas de chuva. Os tênis mancham de lama o piso virginalmente branco. Tosse com a fumaça dos incensos. Tropeça no gato siamês. Agarra a manga do kimono de seda que se despreende levando junto sua dona que cai , de quatro, sobre a mesinha de centro e o sushi. À visão daquela bunda, surge o samurai e crava-lha, impiedoso, a espada nas entranhas.

Amanhã ela perguntará a seu analista se dar um Buda de presente significa alguma transferência erótica .

Imagem: Marc Chagall

Melhores letras

2006-10-13T11:21:00.000-03:00

Tiro na Nuca - Alexandre Abud - São Paulo

Conclusão
Na verdade a vida é como uma festa a fantasia onde todos estão vestidos de pinto e você é o único fantasiado de bunda.

Branco Leone - Branco Leone - São Paulo

Auau
Outro dia, fui chamado de vira-lata depois de dizer o que pensava sobre a consciência política desta que alcunhei de "pátria de dementes". Hoje, vejo a lista dos deputados mais votados pelo meu estado: Paulo Maluf, Celso Russomano, Clodovil Hernandez e Enéas Carneiro; Fernando Collor de Mello é senador por Alagoas; Wagner Montes é deputado pelo Rio de Janeiro.Antes vira-lata. Antes vira-lata do que ser perdulário a ponto de desperdiçar a única chance de conserto que esse país teria, caso soubesse escolher Legislativos decentes. Antes vira-lata do que desmemoriado, brincalhão, irresponsável. Antes vira-lata do que imbecil.

Um anjo pornográfico - Márcio Benjamin - Natal

Desejo

Só em pensamento somos verdadeiramente livres.

Caminhando em silêncio - B.V. - Campinas

Oceânica

Fui estrela. Como um desses pequenos milagres os quais a tola razão ignora, percorri secretamente o céu escuro durante a sua madrugada. Vi estrelas cadentes derramando suspiros sobre seu adormecer, enquanto serenava segredos em seus sonhos. Já não era eu ou cintilante, eram pequenas faíscas de uma devoção calada. E por transbordar você, fui Lua.

Casa de Paragens - Rubens da Cunha - Joinville

Romântico

amar alto

só me coube

num passado distante

quando eu era outro

o amor vinha da noite

trazia-me lágrimas e subornos

armava campanas em mim

eu sabia e deixava

Não mate o mensageiro - Fábio Pinheiro - Salvador

Mensagens em garrafas com destino preciso

ninguém é mais que a espera
num porto de partida
ninguém é mais que o anzol
entre o peixe e a isca
no lamarão que bordeja
entre o gôzo e o ataúde
ninguém é mais que uma vida
entre a gávea e a quilha

ninguém é mais que uma ilha

Mariza Lourenço - Mariza Lourenço - Curitiba
todo mês

sangro.

todo mês sinto a dor do terceiro filho.

aquele que não pari.

há muito ele finge que vem, mas é fingimento que dura o tempo exato da próxima dor.

no próximo mês.

Escada

2006-10-12T16:57:00.000-03:00

Nada era-lhe mais familiar do que aqueles passos subindo a escada.

O ritmo nos degraus, descansando de 3 em 3, o chaveiro arranhando o corrimão, a respiração tão mais ofegante quanto mais se aproximava.

A dela e a dele.

Ofegante, mais uma vez abriria a porta. A porta que jurara manter cerrada, encerrando nas dobradiças desdobradas esperas, redobradas perdas . A morte de tanta vida.

Desde os tempos dos pudores, dos ritos dos lençóis trocados, da mesa posta, sem ponteiros que arauteassem a chegada.

Chegava apenas, apenas chegava como se fora dono e senhor e só era dono do silêncio com que lhe falava enquanto suas mãos grossas e suadas lhe arrancavam a roupa, enquanto seus lábios grossos e secos lhe procuravam o pescoço, os seios, o ventre e todos os segredos do silêncio que marejava de seus olhos feito lágrimas, mas que eram apenas um grito contido de fera acuada que trazia os chinelos, que coava café fresco.

Foi primeiro a campanhia, um sussurro de vocâ tá aí, esqueci a chave, uma batida ligeira com os nós dos dedos, um murro, um chute, um palavrão.

E nada pareceu-lhe mais familiar do que aqueles passos descendo a escada.

Imagem: Keith Levi

Para "resolver" um grande amor

2006-10-09T12:47:00.000-03:00

Em algum momento deixaram de se olhar e os olhos dele abriram-se à pressa de novos olhares, e os olhos dela fecharam-se a espera de antigos olhares. Desentrelaçados os dedos, as palmas de suas mãos deslizaram mansas. As dele abriram-se ao encontro de novos afagos, as dela fecharam-se resguardando antigas carícias.
Em algum instante todas as palavras acenavam com lenços brancos, todos os suspiros eram gemidos, todo o amor era uma mancha de porra no lençol.
No segundo em que vive o bater dos cílios numa piscada, ele abriu-se pra vida e ela queimou um bequi, entornou meia garrafa de tequila e dançou nua pro vizinho da frente.

Imagem: Salvador Dali

Fim-de-semana

2006-10-06T10:40:00.000-03:00

Não era mais inveja. Aquela, do pênis. Era a certeza de que tinha um caralho enorme dentro da cabeça, da alma e que a ele, arquétipo ideal de um ditador sulamericano, entregaria o norte de seus pensamentos, o sul de suas ações, toda a cardinalidade de seus quereres.

Que o coração passasse o fim de semana, em retiro, num mosterio budista, afastado do corpo que partia ao encontro de todos os prazeres.

Quando o sol clareasse a segunda-feira, encaixaria de volta o coração no peito implorando a todos os deuses que ele ali, ainda, coubesse.

Foto: Romero Britto

A Mar

2006-10-05T02:50:00.000-03:00

Sentada frente ao espelho contava as lágrimas que lhe escorriam pelo rosto como se contasse estrelas.

Perdia-se da conta em meio a lembranças de sorrisos e recomeçava como se contasse carneirinhos em noite insone.

Perdia-se sem se dar conta que talvez devesse contar sorrisos pois que um apenas muito mais valia do que as incontáveis lágrimas.

Mas, já tão tarde e desfeita.

Um sorriso amargo em meio a uma poça de água salgada.

Imagem: Raoul Touzon

Pois é...

2006-10-04T19:59:00.000-03:00

Não eram os seus olhos, mas de que me valem os olhos se eles se fecham ?

Não eram os seus gestos, mas de que me valem os gestos se eles percorrem os mesmos caminhos?

Não era a sua voz, mas de que me vale a voz se os gemidos soam idênticos?

Não era você, pouco me importa, era um macho.

Imagem: René Magritte

Conversas vadias

2006-10-04T15:57:00.000-03:00

- Raduan Nassar? Que porra é isso? Algum terrorista do Bin Laden?

- Não, amor, Raduan Nassar é um escritor brasileiro, paulista que com apenas três - eu disse TRÊS - livros publicados tornou-se um dos gênios da literatura nacional, ao lado de Clarice Lispector e Guimarães Rosa.

- Ah, não, essa não, ao lado daquela mulher que come barata e daquele cara que a gente precisa de dicionário pra ler?

- Amor, não é bem assim, a linguagem desses caras, a força poética de suas...

- Força poética tem uma canção do Lupiscínio Rodrigues, tem coisa mais linda do que: "ela disse-me assim, tenha pena de mim, vai embora, ele pode chegar, pode nos encontrar tá no hora"? Fala sério.

- Isso também é muito bonito, mas há que observar...

- Não consigo observar palavras, eu leio, eu escuto. Observar não seria pra quadros, esculturas?

- Meu sonho, observar tem uma conotação de expressar um julgamento, uma opinião...

- E o que é conotação?

- É algo que uma palavra ou coisa sugere, implicação. Na filosofia medieval e moderna, propriedade por meio da qual um nome designa uma série de atributos implícitos em seu significado, para além do vínculo direto e imediato que mantém com os objetos da realidade...

- ???

- Ferdinand Saussure, o pai da Linguística, explicita isso muito bem quando formula os conceitos de conotação e denotação.

- !!!

- Denotação é conjunto de alterações ou ampliações que uma palavra agrega ao seu sentido literal (denotativo), por associações lingüísticas de diversos tipos (estilísticas, fonéticas, semânticas), ou por identificação com algum dos atributos de coisas, pessoas, animais e outros seres da natureza (p.ex., porco, rato, pavão, cisne, garça etc.), ou do mundo social (ligação da palavra com profissões, grupos de idade, ideologias, crenças, classes sociais, países ou regiões geográficas etc.), ou com coisas, personagens ou pessoas que inspiram sentimentos de admiração, amor, ódio, temor, asco etc.

- Sei...vai tomar no olho do seu velho e bem frequentado cu, amor, denota ou conota?

Foto: Jose Manuel Merello

Jardim

2006-10-04T15:41:00.000-03:00

Doce Angélica e seus tantos casamentos, contava histórias de noites vazias e solitárias madrugadas.

Frágil Margarida fora, desfolhada pela vida em ritos de bem-me-quer, mal-me-quer.

Arrogante Rosa, ferira-se em tantos espinhos que tornara rubro seus sorrisos.

Invejosa do perfume da Dama da Noite que prometia entrega e devassidão.

Invejosa da liberdade arreganhada da Maria-sem-vergonha, tão generosa à beira de todos os caminhos.

Caule curvado em direção ao nada onde plantara coisa nenhuma, quem sabe uma outra primavera?

Imagem: Leonor Fini

Storm

2006-10-04T15:33:00.000-03:00

Rachou-se o céu em turbilhão de cor e luz.

No ontem, o tempo da seca. Das flores murchas e mortas.

Temera e ansiara por aquela tempestade. Sabia que, um dia, ela viria e lavaria, e levaria sua alma.

Ventava certeza, abriu todas as janelas. Chovia verdade, abriu todos os botões. Pisou nua e serena a terra molhada com cheiro de paz.

Dançou pros raios que te partam, enquanto os trovões regiam a dissonante orquestra de todas as mentiras.

Pronta pro sol do dia seguinte.

Imagem: Max Ernst