Melhores letras

Tiro na Nuca - Alexandre Abud - São Paulo

Conclusão
Na verdade a vida é como uma festa a fantasia onde todos estão vestidos de pinto e você é o único fantasiado de bunda.

Branco Leone - Branco Leone - São Paulo

Auau
Outro dia, fui chamado de vira-lata depois de dizer o que pensava sobre a consciência política desta que alcunhei de "pátria de dementes". Hoje, vejo a lista dos deputados mais votados pelo meu estado: Paulo Maluf, Celso Russomano, Clodovil Hernandez e Enéas Carneiro; Fernando Collor de Mello é senador por Alagoas; Wagner Montes é deputado pelo Rio de Janeiro.Antes vira-lata. Antes vira-lata do que ser perdulário a ponto de desperdiçar a única chance de conserto que esse país teria, caso soubesse escolher Legislativos decentes. Antes vira-lata do que desmemoriado, brincalhão, irresponsável. Antes vira-lata do que imbecil.

Um anjo pornográfico - Márcio Benjamin - Natal

Desejo

Só em pensamento somos verdadeiramente livres.

Caminhando em silêncio - B.V. - Campinas

Oceânica

Fui estrela. Como um desses pequenos milagres os quais a tola razão ignora, percorri secretamente o céu escuro durante a sua madrugada. Vi estrelas cadentes derramando suspiros sobre seu adormecer, enquanto serenava segredos em seus sonhos. Já não era eu ou cintilante, eram pequenas faíscas de uma devoção calada. E por transbordar você, fui Lua.

Casa de Paragens - Rubens da Cunha - Joinville

Romântico

amar alto

só me coube

num passado distante

quando eu era outro

o amor vinha da noite

trazia-me lágrimas e subornos

armava campanas em mim

eu sabia e deixava

Não mate o mensageiro - Fábio Pinheiro - Salvador

Mensagens em garrafas com destino preciso

ninguém é mais que a espera
num porto de partida
ninguém é mais que o anzol
entre o peixe e a isca
no lamarão que bordeja
entre o gôzo e o ataúde
ninguém é mais que uma vida
entre a gávea e a quilha

ninguém é mais que uma ilha

Mariza Lourenço - Mariza Lourenço - Curitiba
todo mês

sangro.

todo mês sinto a dor do terceiro filho.

aquele que não pari.

há muito ele finge que vem, mas é fingimento que dura o tempo exato da próxima dor.

no próximo mês.

Escada

Nada era-lhe mais familiar do que aqueles passos subindo a escada.

O ritmo nos degraus, descansando de 3 em 3, o chaveiro arranhando o corrimão, a respiração tão mais ofegante quanto mais se aproximava.

A dela e a dele.

Ofegante, mais uma vez abriria a porta. A porta que jurara manter cerrada, encerrando nas dobradiças desdobradas esperas, redobradas perdas . A morte de tanta vida.

Desde os tempos dos pudores, dos ritos dos lençóis trocados, da mesa posta, sem ponteiros que arauteassem a chegada.

Chegava apenas, apenas chegava como se fora dono e senhor e só era dono do silêncio com que lhe falava enquanto suas mãos grossas e suadas lhe arrancavam a roupa, enquanto seus lábios grossos e secos lhe procuravam o pescoço, os seios, o ventre e todos os segredos do silêncio que marejava de seus olhos feito lágrimas, mas que eram apenas um grito contido de fera acuada que trazia os chinelos, que coava café fresco.

Foi primeiro a campanhia, um sussurro de vocâ tá aí, esqueci a chave, uma batida ligeira com os nós dos dedos, um murro, um chute, um palavrão.

E nada pareceu-lhe mais familiar do que aqueles passos descendo a escada.

Imagem: Keith Levi

Para "resolver" um grande amor

Em algum momento deixaram de se olhar e os olhos dele abriram-se à pressa de novos olhares, e os olhos dela fecharam-se a espera de antigos olhares. Desentrelaçados os dedos, as palmas de suas mãos deslizaram mansas. As dele abriram-se ao encontro de novos afagos, as dela fecharam-se resguardando antigas carícias.
Em algum instante todas as palavras acenavam com lenços brancos, todos os suspiros eram gemidos, todo o amor era uma mancha de porra no lençol.
No segundo em que vive o bater dos cílios numa piscada, ele abriu-se pra vida e ela queimou um bequi, entornou meia garrafa de tequila e dançou nua pro vizinho da frente.

Imagem: Salvador Dali